Протягиваю раскрытый паспорт мальчику, он смотрит на меня недоумённо. Сую ему разворот почти в нос, раздражаюсь ещё больше. Мальчик моргает, смотрит на меня растерянно и спрашивает:
- Я у вас паспорт в прошлый раз просил?
- Да, - отвечаю, даже рычу скорее, это мой внутренний демон проголодался, хочет отгрызть мальчику голову.
- Я, наверное, был неправ и надо извиниться? - нерешительно говорит юный повелитель кассы супермаркета, властелин шкафа с сигаретами.
- Да! - ликую я, огорчается внутренний демон.
- Но это был комплимент!
Тут я начинаю чувствовать что чернею, чернею вся целиком, чернеет магазин вокруг, чёрная хищная тень расползается вокруг меня как клякса туши по мокрой бумаге.
- Нет, - шиплю я или шипит демон, или тень всем своим существованием говорит «нет» этим мигающим лампам, грязному кафелю и глупому мальчику, - это никакой не комплимент, мне именно столько лет, я не зря жила эти годы.
- А зачем?
Тень исчезает, как исчез бы лопнувший воздушный шар — только маленькие клочки её медленно оседают на пол. Демон в сердцах плюётся и обиженно сворачивается в клубок. Ясно же, что такое глупое он есть не станет. Он у меня мнительный, считает, что чёрствых, глупых и жестоких людей есть не только невкусно, но ещё и вредно для здоровья. Мол, можно подхватить от них эту самую чёрствость и глупость, а там и до превращения в человека недалеко — ну уж нет.
Я внимательно смотрю через глаза мальчика на внутреннюю поверхность его затылка и медленно произношу:
- Две. Пачки. Красного. Мальборо.